1
alguns textos trazem a informação de que a fênix é pouco maior que uma águia e tem como duração de vida exatamente nove vezes mais que o tempo de um corvo, seu oposto agourento e, naturalmente, simétrico.
acreditamos que o cálculo é meramente cabalístico.
Imagino que o pássaro tenha a envergadura das asas de cerca de dois metros e um fulgor incandescente que se apaga aos poucos, até a morte. nunca uma fênix teve uma morte súbita. da mesma forma, a ressurreição se acende aos poucos. por fim, nos resta a dizer que, ao contrário de cristo, esta não leva três dias.
2
ainda que tenham muito estudado, poucos revelam que a mais árdua e hercúlea tarefa do homem é moldar um sonho. o empenho se torna grandioso quando este homem, durante o sono, tenta transpor o sonho à realidade. creio não ser exagerado ao comparar a tarefa com a de sísifo – nem em cansaço, nem em absurdo.
as formas de fazer isso? não são conscientes ou metafísicas. a mim me ocorreu de ser um grito que não se descolava da garganta. por muito tentei gritar. ainda me lembro do som rouco da minha voz.
não me recordo de nada do sonho (na vigília pós-sonho – tive medo de dormir depois – meu cérebro tratou de imaginar que participava meu corpo de um ritual místico: imagina cavernas, imagina pessoas encapuzadas, imagina fogo; nada mais deve ser que a recordação de alguma ficção que ainda não identifico totalmente).
a dor do momento seguinte ao despertar é física; o medo, real.
3
sei que consegui transpor o sonho para a realidade. a prova disso é a bem amada, que acordou com meu grito. ela tratou de me acordar do que pensou ser um pesadelo pavoroso; estou certo de que não era, já que não tinha medo - tenho-o agora, desperto. Ainda que tenha ouvido ela me chamar, não consegui responder, tal a profundidade do sono. a lembrança desse momento é uma pedra em um poço escuro e eu sou a pedra e sou o poço. finalmente, depois da demora de um tempo (quanto?) para acordar, consegui acalmá-la.
explicou pela manhã que eu dizia uma palavra que ela não compreendeu. essa palavra (tenho certeza) é fênix.
4
penso, afinal, que a fênix que consegui soltar da garganta representa nada mais que o sol, o tão amado sol, que faz renascer o dia. é no que quero crer.
alguns textos trazem a informação de que a fênix é pouco maior que uma águia e tem como duração de vida exatamente nove vezes mais que o tempo de um corvo, seu oposto agourento e, naturalmente, simétrico.
acreditamos que o cálculo é meramente cabalístico.
Imagino que o pássaro tenha a envergadura das asas de cerca de dois metros e um fulgor incandescente que se apaga aos poucos, até a morte. nunca uma fênix teve uma morte súbita. da mesma forma, a ressurreição se acende aos poucos. por fim, nos resta a dizer que, ao contrário de cristo, esta não leva três dias.
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ainda que tenham muito estudado, poucos revelam que a mais árdua e hercúlea tarefa do homem é moldar um sonho. o empenho se torna grandioso quando este homem, durante o sono, tenta transpor o sonho à realidade. creio não ser exagerado ao comparar a tarefa com a de sísifo – nem em cansaço, nem em absurdo.
as formas de fazer isso? não são conscientes ou metafísicas. a mim me ocorreu de ser um grito que não se descolava da garganta. por muito tentei gritar. ainda me lembro do som rouco da minha voz.
não me recordo de nada do sonho (na vigília pós-sonho – tive medo de dormir depois – meu cérebro tratou de imaginar que participava meu corpo de um ritual místico: imagina cavernas, imagina pessoas encapuzadas, imagina fogo; nada mais deve ser que a recordação de alguma ficção que ainda não identifico totalmente).
a dor do momento seguinte ao despertar é física; o medo, real.
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sei que consegui transpor o sonho para a realidade. a prova disso é a bem amada, que acordou com meu grito. ela tratou de me acordar do que pensou ser um pesadelo pavoroso; estou certo de que não era, já que não tinha medo - tenho-o agora, desperto. Ainda que tenha ouvido ela me chamar, não consegui responder, tal a profundidade do sono. a lembrança desse momento é uma pedra em um poço escuro e eu sou a pedra e sou o poço. finalmente, depois da demora de um tempo (quanto?) para acordar, consegui acalmá-la.
explicou pela manhã que eu dizia uma palavra que ela não compreendeu. essa palavra (tenho certeza) é fênix.
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penso, afinal, que a fênix que consegui soltar da garganta representa nada mais que o sol, o tão amado sol, que faz renascer o dia. é no que quero crer.
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